Agosto.

Acordou pela manhã, ajeitou os cabelos e vestiu sua roupa favorita. Estava um pouco pensativo, mas vestiu também seu melhor sorriso. Era mais um dia banal, quarta-feira, presságios de solidão. Ele já sabia lidar bem com ela. 

Saiu de casa um pouco apressado, não havia nada com que se adiantar, mas era o jeito dele. Jogar tudo nos bolsos como se não houvesse mais onde colocar. Fazer tudo como se o mundo estivesse prestes a acabar. Estava no seu automático. O café tinha só gosto de café. Assim como as lágrimas às vezes são só salgadas mesmo. Não sentia nada que fosse diferente. Já tinham dias que ele estava assim.

Mas no meio de um caminhar compassado, sentiu ele no peito um descompasso. O coração saltitava quase que sem resposta do resto do corpo, ele cambaleou mais duas ou três esquinas e se encostou na parede de um prédio antigo, olhou para cima e se despediu de si mesmo. Será minha sina morrer no meio da rua, sem nenhum conhecido, sem nenhum afago?

Respirou fundo e passou a pensar nos dias que vinha tendo. Não fazia sentido nenhum aquele pesar tão forte a ponto de trazer medo. Nenhuma lembrança triste, nenhuma perda. Era só uma quarta-feira de agosto. Agosto.

Agosto parecia um mês tão frio, não só pela estação, mas frio mesmo. Sem nenhum acontecimento que lhe afagasse ou apertasse o peito, sem nenhum sentimento. Agosto para ele parecia segunda-feira de semana sem graça. Mas que dor era aquela agravada pelo vento gelado? 

Pois, é. É sobre a dor que retalha o peito mas fica escondida, entre os escombros do que escolhemos ser. O menino tentou gritar algumas vezes nos últimos meses, mas estava ali brincando de perfeição, amarrando o nó da gravata devagar mas sempre saindo desajeitado de casa. A pior dor pega a gente, quarta-feira de uma semana banal, no meio de agosto com uma desgosto tão óbvio.

Se ajeitou e voltou a andar, sem saber ao certo para onde ia, os sentimentos do mundo todo no bolso e o mesmo sorriso maldito de sempre. O menino bagunçou os cabelos e os pensamentos e voltou a caminhar.